Fiston-Chaton, l’air pensif, en pleine crise de fumette existentielle:
«Tu sais, si tu me parlais plus, je supporterais pas.»
Euh? Pourquoi je te parlerais pas???
«Parce qu’on ne sait jamais. Mais t’es une bonne mère, alors ça n’arrivera pas.»
Ah. Oui. Bon. Merci.
Je ne suis pas inquiète.
Pas-du-tout.
Devrais-je m’inquièter? Peut-être qu’il existe une raison cachée d’arrêter de lui parler? Qu’est-ce qu’il a fait? Qu’est-ce qu’il a pas fait? Est-ce qu’il a fumé? Qu’est-ce qu’il a fumé? Est-ce qu’il a foxé un cours, baisé sans capote, signé pour s’engager chez les Cadets de l’air, insulté une vieille dame, flanqué un coup de pied au cul de sa petite soeur, décidé de devenir comptable, de virer grenouille de bénitier, de….?
Interrogations existentielles d’une mère en panne de sujets d’inquiétude. Et j’ai même pas fumé, alors pensez.
