Petit Papa Noel: le modèle «Sois beau et parle moi»…

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… t’aurais pas ça dans ta hotte?

Ça faisait longtemps que ça ne m’était pas arrivé, et évidemment, ce n’était pas un Québécois. Émile, Israélien, grand, beau, bizarre, m’a accostée hier dans une épicerie chic et après les présentations d’usage, m’a invitée à danser. Un sourire de loup qui n’a pas encore mangé le Chaperon Rouge, la voix basse et rauque, des yeux tout doux, des mains dansantes… bref, j’ai dit oui.
Et puis il m’a appelée et… rien. Pour qu’un gars m’allume, il doit commencer par mes neurones, et là… rien.

C’est non, merci. Ce petit travers ne date pas d’hier: dans une autre vie, j’habitais à Paris, et ma meilleure amie à Montréal. Elle m’envoyait souvent des tas de copains québécois à qui je faisais visiter Paris.

Un jour… Louis.

Ahh… Louis. Une tête (et le corps qui va avec) de bûcheron ténébreux (très fort dans l’imaginaire de la Française moyenne, surtout en chemise carreautée), le beau Louis, donc, s’amène chez moi, et me regarde avec des yeux pleins d’étoiles, sans rien dire.

Trop de monde, pas assez de temps… dommage.

L’année suivante, il revient, 2 jours encore, me regarde toujours avec les mêmes yeux de braise, mais cette fois-ci, urgence familiale… bref, peux pas. Oh, les regrets, de l’accompagner à 8 heures du matin à l’aéroport… yeux pleins d’eau, toujours pas un mot.

Évidemment, le 1er jour de mes vacances à Montréal, la 1re personne que j’ai appelée en arrivant , c’est le beau Louis. Qui vient me chercher en courant, rire et brasier allumés, et me serre dans ses bras, m’emmène promener, danser au Café Campus, me fait vibrer, trotter et virevolter- toujours en silence-, je m’imagine enfin dans son lit, Louiiiiis!

Et c’est là qu’il ouvre la bouche, en hurlant pour couvrir le vacarme ambiant :

«TU VEUX-TU UN BAISER?»

Non? Je n’en crois pas mes oreilles, je lui fais répéter poliment, — il va pas oser répéter? Si. Trois fois. Mince, mince, mince. J’ai dit «Non, ça va, merci», de l’air le plus gentil que j’ai pu trouver.

Navrée, j’étais. Pouff, la libido. Retombée comme un soufflé de la veille.

Je ne l’ai jamais revu, et j’ai peut-être manqué quelque chose? Possible, mais mes neurones ne m’ont pas laissée faire. Et de toute façon, 3 jours plus tard, je croisais le futur père de Fiston, alors…

Comme celui-là n’est plus là depuis un bout, Petit Papa Noël, si tu m’entends, s’il te plaît, tu voudrais pas faire atterrir dans mes petits souliers un beau chouette qui parle ?

Tiens, je te donne le modèle: est-ce que tes lutins pourraient me patenter un mélange spécial, genre Noiret, Yul Brynner, Cyrulnik et Sami Frey?

Tu me trouves difficile? (soupir…) Je sais… Mais je suis sûre que tu as de l’imagination, allez… j’ai été très-très sage cette année, en tout cas, j’ai essayé, non?

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